Roto ha sido, otro más, dispuesto
al surtidor blanco, polvo sobre la corteza.
Deshecho, dos tablas de salvamento,
ahogado en el ejercicio: libre,
reja que hiende. Lo rompe
con alevosía, propaga su música, sangra.
Vuela lejos, no regresa, pero los
grilletes sabían a hidromiel.
No lo buscan. Oculto en la zozobra.
Arde en el negativo, reverso de la candidez.
No sabe llorar, dice quebrarse
al cortar su ofrenda.
Cegado, el estertor furtivo, revisa
sus notas, miente y se alegra aún.
Destrozado, respira buscando,
libre, agua en las mañanas: está roto.
© Manuel Sosa
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